extrait 3
Stanley tenta de la rassurer mais il se rendit compte lui-même que ses paroles sonnaient faux.
Il saisit la pelle et se mit immédiatement à l'ouvrage. Le terrain encore humide lui rendit la tâche bien plus difficile qu'il ne l'avait imaginé. Chaque pelletée de terre l'obligeait à puiser dans ses dernières ressources. Ses muscles raides et fatigués refusaient d'obéir à sa volonté. Il repensa avec effroi que, la dernière fois qu'il s'était servi d'une pelle, c'était pour enterrer le cadavre du type de la station.
La vision de son visage bouffi déformé par un horrible rictus revint subitement à son esprit et il lui sembla tout à coup entendre son rire… un rire glauque, démoniaque, qui lui avait glacé le sang. « Où que tu ailles, tu n'arriveras nulle part ! Cette route est une boucle sans fin. » « Bon Dieu, non ! C'est impossible ! » S'écria Stanley.
Au début, il n'avait pas vraiment prêté foi à ces paroles, croyant qu'il avait affaire à un esprit dérangé. Seulement maintenant, après tous les événements effroyables dont ils avaient été victimes, il éprouvait de sérieux doutes. Et si c'était vrai ? Peut-être étaient-ils condamnés à errer sur cette route sans fin jusqu'à ce que mort s'ensuivît ?
Peut-être étaient-ils plongés dans une sorte de quatrième dimension en marge du monde réel ?
Allons, mon petit Stanley, tu as regardé beaucoup trop de films, cela te joue des tours !
Il s'arrêta, à bout de forces et contempla son travail. Les roues motrices étaient dégagées par deux gros sillons de terre qui remontaient en pente douce. Il retourna dans la voiture et se cala derrière le volant. Betty le dévisagea avec insistance :
- Alors ?
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